
林晓把手机屏幕按亮又按灭,第17次盯着那个灰色头像。对话框里还停留在三小时前她发的旅行照片,配文是“你说过要一起去的海边,今天的日落特别像那年我们看的那场”。对方的回复只有一个字:“哦”。
这个单音节像根冰锥,扎进她刚回暖的记忆里。去年冬天她重感冒发烧到39度,给他发消息说想喝楼下那家热汤网上股票开户,他隔了两小时回“在忙呢”。后来才从共同朋友那里知道,那天他正陪新认识的女生挑圣诞礼物。她安慰自己“他只是事业心重”,直到看见他朋友圈里给别人的自拍点赞——比回复她消息快了整整47分钟。
上周他们约好周末去看画展,她提前三天就订好了票。临出门前两小时,他发来“随便你”三个字。她站在镜子前看着那条新买的裙子,突然想起三年前他为了陪她看一场小众电影,宁愿跟客户改期。现在连选择看哪场电影的耐心都没有了吗?她把票根揉成团扔进垃圾桶时,手机又震了一下,是他发来的“666”,附带着一张兄弟聚会的照片,他笑得比阳光还刺眼。
闺蜜把她从沙发上拽起来时,她还攥着手机发呆。“你看看这些聊天记录,”闺蜜把打印出来的纸页摊开,“‘哦’出现了27次,‘在忙呢’43次,‘随便你’19次,‘666’……数不清了。”那些曾经让她心动的表情包和睡前故事,不知从什么时候起变成了冷冰冰的数字和单字。
林晓终于删掉了那个对话框。窗外的梧桐叶刚好落了一片在她脚边,像极了他们之间慢慢冷却的温度。她想起《平如美棠》里说,好的感情是两个人一起把日子过成诗。而不是一个人对着屏幕,把独角戏演成默剧。手机提示音又响了,这次她没有再看——有些答案,其实早就藏在那些敷衍的回复里了。
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